El vengador (II)

Sócrates Soberanes paseó su mirada por todo el cuarto. Desde el buró de la izquierda, de patas estilizadas y un estilo perdido en los setentas, hasta la cómoda que se encontraba al fondo a la derecha, de madera maciza y con remates ornamentales en las esquinas. Parecía que nadie había tocado nada. De hecho, de acuerdo con los resultados que apenas le habían entregado, no había una sola huella digital en la recámara que no fuera de Echeverría o la mujer que lo asistía. Soberanes golpeó ligeramente la comisura izquierda de sus labios con los dedos índice y medio, como siempre que hacía un análisis detallado y puso más atención al cobertor manchado de sangre. SR. Las letras se habían formado al quemarse el alcohol de una botella de perfume sobre el cobertor. El asesino había dejado una marca, quería reconocimiento, estaba firmando su obra, marcando el territorio. Sin embargo, nadie se había atribuido el crimen. Ningún grupo armado, ningún extremista, nadie. Y si lo hicieran, Soberanes sabría bien que era mentira. Muy probablemente el gobierno estaría feliz, pues señalaría a un culpable, pero esto no era obra de ningún grupo. Era claramente el trabajo de un solo hombre. Era la obra de un psicópata, pero no contaba con varios de los rasgos básicos de este tipo de crímenes. Aunque la tortura sicológica era evidente, no había sido prolongada. El asesino no parecía haber disfrutado durante mucho tiempo del dolor de la víctima. Incluso la tortura física no fue prolongada. Todo el daño parecía haber sido efectuado con una rapidez y precisión sorprendentes. Parecía más bien un arranque súbito de ira. Se parecía mucho más a una venganza. Pero...de qué?

El Metro tenía la respuesta: DOS DE OCTUBRE NO SE OLVIDA, se leía en su primera plana.
El asesino de Echeverría al parecer fue motivado por lo que muchos hubieran querido hacer: tomar justicia por su propia mano. De acuerdo con los resultados de las primeras investigaciones dados a conocer por el Procurador General de la República, el asesino de Luis Echeverría, expresidente de México, actuó en solitario.  El Súper Ratón, como es conocido el asesino por las iniciales que dejó quemadas en un cobertor en la escena del crimen, es un profesional....
-Ya valiste madres, cabrón- le dijo Álvarez a Sebastián Tinoco, con un gesto a la mitad del camino entre admiración y desapruebo.
-No lo creo- respondió Tinoco, acomodando su maciza humanidad en un sillón y exhalando un hilillo de humo de cigarro.
-Seguro ya Gobernación compró la mitad del tiraje y lo quemó.
-No, eso es lo extraño. Aunque no tan extraño, papá. Mientras no los toques a ellos, el pasado les vale pito.
-Para mi que fue desde adentro.
-No, no tiene sentido y menos a estas alturas. Si le perdonaron todo cuando lo querían llevar a juicio, tú crees que lo iban a matar ahora? No, padre, esta vez sí fue alguien que actuó solito, solito.
-En realidad a esa conclusión llegué al principio, pero quién podría ser?
-Alguien con muchos huevos, papá.

El agua color rosa bajaba en espiral hacia el desagüe del lavabo. Se llevaba la sangre, pero refescaba la memoria. Silvestre frotaba sus manos con desesperación, mientras un par de lágrimas querían desahogar lo que no podía estar más ahogado. Respiraba agitadamente, se apretaba la cabeza. Y las imágenes iban y venían. Oscuridad, el rostro aterrorizado del hombre, oscuridad, la aguja, sus ojos, el fuego, oscuridad, la sangre, oscuridad, oscuridad, oscuridad.
-Dioooooos!
El grito deshizo la oscuridad. Las lágrimas arreciaron. El agua dejó de fluir. Damián tocó la puerta.
-¿Estás bien?- preguntó Damián del otro lado de la puerta.
-Sí, sí. Sólo me golpeé en el codo. Ya sabes el coraje que me da.
-Bien.
Maté a un hombre.Ocurrió, finalmente. Las palabras parecían ocupar todo su cerebro y empujaban, empujaban hacia afuera. No podía permitir que salieran por los labios. Tenía que poner orden. Tenía que hacer que Damián se fuera.
Silvestre salió del baño. En la recámara, Damián asomaba medio cuerpo desnudo por la ventana. Más extrañado que interesado y con miles de palabras rebotando adentro de su cabeza, Silvestre preguntó:
-¿Ahora qué haces?
-Estaba viendo al tipo de los elotes, que se la pasa silbando mientras monta su puesto.
-Eres un bobo.
-¿Te parece?
Damián se giró y la luz iluminó levemente su cuerpo desnudo. Era todo cabello alborotado, ojos miel, media sonrisa y un cuerpo lampiño y bronceado.
-Eres hermoso.
-No, el hermoso eres tú.
Eran todo cabellos alborotados, labios húmedos, cuerpos demandantes. Damían podía irse más tarde.

El vengador (I)

Cuando Silvestre Revueltas abrió los ojos todo lo que vió fue oscuridad. Una oscuridad densa lo rodeaba por todas partes impidiéndole saber siquiera si su cuerpo estaba ahí. Entonces respiró profundo y supo que todo él estaba ahí, en cuerpo y alma. Volvió a inhalar y sintió el olor. Olía a viejo. Era un olor a guardado, como si todo hubiese estado envuelto siempre en esa oscuridad y la luz del Sol nunca hubiera tocado aquél lugar. Olía a secretos, a palabras no pronunciadas. Olía a rencor rancio. Silvestre tocó su cuerpo. Fuera de un pequeño boxer ajustado, estaba desnudo. Sintió algo rebotando contra su cadera, del lado izquierdo. Era un estuche de costura. Sintió miedo. Entonces lo vio. Enfrente de él, con la mirada fija que sólo el terror puede darnos, estaba el hombre. Pudo reconocerlo fácilmente, a pesar de que no llevaba sus características gafas. Era Luis Echeverría, expresidente de México.
-¿Quién eres?- dijo Echeverría con una voz que apenas y atravesó a oscuridad.
Una corriente de ira subió rápidamente del centro del pecho de Revueltas hasta su cara. Sus manos se calentaron, parecían arder. Cientos de palabras se acumularon en su cerebro, pero no fueron las que salieron de su boca.
-¿Quién eres?
-Soy la justicia.

Silvestre se dió vuelta en la cama para abrazar a Damián. El sol comenzaba a salir, pero se sentía extrañamente cansado. Abrazó a Damián y éste se pegó a su cuerpo. A Silvestre le pareció increíble que un cuerpo pudiera ser tan perfecto. Hoy se cumplían dos semanas. Tal vez iba siendo tiempo de decirle a Damián que tenía que irse. Tal vez era hora de decirle que se quedara. Rozó uno de los pezones de Damián con el dedo medio de su mano derecha y sintió un ligero dolor. Acercó su mano a la cara para ver cuál podía ser la causa del dolor y su corazón dejó de latir por un segundo: todos sus dedos estaban manchados de rojo. Un rumor que venía desde la calle comenzó a crecer.

El rumor comenzó a crecer. La Procuraduría había hecho todo lo posible por evitar que se filtrara información, eran órdenes del Procurador y el Presidente. Dado lo delicado del caso, sólo se podía dar la información del asesinato. Pero la Procuraduría no ha tenido nunca más poder que los medios y ya Loret de Mola lo comentaba en su noticiero: Luis Echeverría Álvarez había sido asesinado en su habitación y nadie había visto nada. La única información que se tenía era brutal: el expresidente había sido encontrado con los labios cosidos y un tubo de metal insertado a la altura del corazón, por donde se desangró. Ni siquiera la puerta de su habitación había sido tocada.

Breve historia de amor

De tan preve, pareciera inexistente.

Les duró lo que nos duran los latidos,
                                                los suspiros
las miradas.

No llegaron ni siquiera a los te quiero.                                   No pudieron compartir la madrugada.
Sólo fueron el reflejo en otros ojos que en un mar de ciegos vieron y miraron.
Él, murmullo. Ella, sonrisa.
Un instante eterno,
                         dulce,
                                 delicado.

En el medio de un mar de miradas turbias, viven dos que hoy se saben reflejadas.

Como pasar de machín a jotito en quince minutos

Obra en un acto

Personajes
Said
Bailarín
Chica 1
Chica 2
Bailarina 1
Los hombres de traje
La multitud

Escena 1
El Palacio de Hierro del Centro de la Ciudad de México.Noche. Decoración navideña, luces, adornos plateados. Aparecen dos barandales en el segundo piso, uno a cada lado del escenario. En uno, dos hombres vestidos de traje oscuro impiden la circulación de la multitud. En el otro, aparecen Said, Chica 1 y Chica 2.
Chica 1 (pensando que Said no la escucha): Sí, está muy guapo.
Chica 2 (pensando lo mismo que Chica 1): Pero lo que me gusta es que se ve varonil.

La luz se incrementa y se escuchan los primeros acordes de "All that jazz". Oscuro


Escena 2
El Palacio de Hierro del Centro, minutos más tarde. Camerino de los bailarines que presentan "All that Jazz".
Bailarina 1: Seguro tu novio era el chavito gay que se cantó todas las canciones de Chicago.
Bailarín (con sonrisa torcida): Me imagino que sí...

Esta canción

Me he dado cuenta de que miento.
Siempre he mentido, siempre he mentido.
He escrito tanta inutil cosa

sin descubrirme, sin dar conmigo.
No amar en seco con tanto dolor

es quizás la ultima verdad

que queda mi interior, bajo mi corazón
No sé si fue que malgaste mi fe
en amores sin porvenir
que no queda ya, ni un gramo de sentir.
Yo sé que a nadie le interesa
lo de otra gente con sus tristezas.
Esta canción es más que una canción

y un pretexto para sufrir
y más que mi vivir, y más que mi sentir.
Esta canción es la necesidad
de aferrarme a la tierra al fin,

de que te vea en mí,
de que me vea en tí.
Yo sé que hay gente que me quiere.
Yo sé que hay gente que no me quiere.

Reincidente

Y que estas vírgenes se ganan otro premio blogger. Resulta que la Señorita Mueganita, neoseguidora de este su blog de confianza tuvo a bien honrarme con un premio. Y como la mayoría de los premios blogger, este tiene sus reglas, así que voy cumplíéndolas.

Primero, tengo que contestar las siguientes preguntas:

1) ¿En qué animal reencarnaría?...

Una orca o un halcón
2) No podría sobrevivir sin...

Agua (teto!)...crear 
3)Lo que mas aprecio de una persona...

La honestidad 
4) Suelo vestir de color...

Rojo, naranja o rosa, en playeras. En formal, tonos de gris 
5) Tres palabras que me definan:

Apasionado, feliz, perseverante 
6) Un lugar al que viajaría...

El Amazonas o el Outback en Australia 
7) Mi cita favorita:

Siempre nos queda la libertad de elegir como nos sentimos 
8) Algo que quiero hacer:

Vivir un rato en París  
9) De mayor quiero ser... 
¿Más mayor? Escritor de adeveras 
10) Mi mayor monosidad... 
Ayudar a los demás a encontrarse

Después, tengo que otorgar este premio a 14 blogs, divididos en dos categorías: 7 blogs de juventud y  blogs de sabiduría (a mi me lo otorgaron como blog de juventud, jua!). El punto es que no sigo tantos blogs como para llegar a 14, pero haré mi intento.

BLOGS DE JUVENTUD
Charlie's
El blog de Lucho
Crónicas Garcianas: Mis andanzas
Life in paradise
Moneda al aire
Gaycolectivo
Viendo al interior

BLOGS DE SABIDURÍA
Un blog...al fin!
De Comala a Macondo escala en Santa Teresa
Casa de Ateh...
La pata de Buda
Life as a bad mix tape

I (asertivo) Kuri

Gracias de nuevo Srita. Mueganita por este reconocimiento. A los demás, felicidades por su premio. Está cute el diseño, no?

Chequeo rápido

Por favor, los que no lo hayan hecho, dénse la vuelta por gaycolectivo y hagan este test. No les toma ni dos minutos, está de webos!

Buen día!

Uff, el susto!

Desde anoche ocurrió que el blog se llenó con mensajes de que había superado el ancho de banda de Photobucket...y yo ni siquiera tenía una cuenta en Photobucket. Pero recordé que algunas de las imágenes que usé en mi blog no son mías, sino del template que usé y no las descargué a la compu. Así que creé mi cuenta, subí las imágenes mías y no mías y voilá.

Lo chido de que me ocurran estas cosas es que ya sabemos como evitarlas en el blog colectivo.

La fuerza que transforma todo

No se bien por donde comenzar esta entrada. Fueron tantas las cosas (internas) que desencadenó este fin de semana en Puebla con mis papás y hermanos, que se arremolinan las ideas en mi cabeza. Mmm, pero creo que lo más importante fue lo siguiente.

El sábado por la noche fui con mi hermano más a fuerza que de ganas a ver This is it, el documental sobre el último concierto que estaba preparando Michael Jackson. Nunca fui gran admirador de Michael Jackson, pero se que para mi hermano era importante y que muy difícilmente alguien de mi familia iría con él a verla, así que accedí sin problemas. El resultado fue brutal.

Soy una persona bastante sensible. Puedo definir a las personas a veces después de convivir con ellas por sólo unos minutos. Y siempre sentí a Michael Jackson como una persona muy frágil, de quienes todos los que podían sacaron ventaja (mientras vivió y después). Pero a pesar de dicha fragilidad, era claro que su pasión por lo que hacía era tan grande, que se transformaba arriba de un escenario, haciendo un disco o componiendo. Y es aquí donde comienza el tema de esta entrada. No pretendo hablar tanto del documental, porque es como cualquier otro documental sobre un proyecto artístico. Lo importante aquí, es lo que este documental te provoca.

Las primeras imágenes nos muestra a varias de las personas que van a la audición, hablando de lo que significa para ellos trabajar con MJ. Hay lágrimas en varias escenas. Lágrimas que en un momento me parecieron actuadas, hasta que vi lo demás. La película no te suelta, es imposible no estar al pendiente de todo lo que aparece en la pantalla. Y para aquellos que nos apasiona la danza, uff, queda claro desde el principio por qué los bailarines de Michael son LOS BAILARINES DE MICHAEL. Sus alcances, su precisión, su pasión, su fuerza, uff. En algún momento el coreógrafo explica que el casting es muy importante, porque los bailarines son una extensión de Michael. Y así funciona. La energía en el escenario es algo que pocas, muy pocas veces he visto. Simplemente no puedes dejar de verlos. Y MJ los guía o los sigue con una calma, un profesionalismo y una pasión, que no cesa. Entonces, por unos instantes, no estoy más sentado en una butaca de cine. Es mayo de 1988 y camino lentamente hacia el centro del escenario del Cine Hidalgo, en Poza Rica, frente a un público de más de 3,000 personas. No puedo verlos, están a mi izquierda, pero los escucho explotar en el aplauso más grande que haya escuchado hasta hoy. Un escalofrío recorre mi espalda de arriba a abajo. Mis piernas están a punto de temblar. Entonces ocurre: una fuerza enorme, una alegría enorme y un sólo pensamiento "esto es lo que hago, cabrones, y lo hago mejor que nadie". Y comienza la danza.

Esa misma fuerza es la que veo en el muchachito de 50 años, casi esquelético, que está arriba del escenario, bailando y cantando. Eso es lo único que lo separa del resto de nosotros. No hay un hombre mayor en ese escenario, es un adolescente, a veces un niño. Mientras no está soñando es un ser más frágil que la mayoría de los seres de este mundo. Pero cuando sueña, cuando hace lo que le apasiona, es capaz de arrancarle a millones de personas todos sus aplausos, todas sus sonrisas, toda su alegría o su nostalgia. Y sus músicos, sus bailarines, su coreógrafo, todo su equipo, vibran en la misma frecuencia. No son las luces, las pantallas gigantes, los efectos especiales. No. Es la energía sumada de personas que AMAN lo que hacen. Es la fuerza que transforma todo.

El documental avanza. Veo a un MJ, gentil, dulce, cálido. "It is with love, ok? L.O.V.E.". Veo su preocupación genuina por la destrucción de los ecosistemas. Veo a un hombre increiblemente amoroso. Puede que me equivoque, pero no creo más que las lágrimas del principio fueron fingidas. Las manos me sudan un poco. Nunca veremos el espectáculo terminado, pero creo que para todos esto que vemos es más que suficiente.

Termina la función y a la salida le agradezco a mi hermano por haberme invitado. Y pregunto:
- ¿Por qué te gusta Michael Jackson?
- Por su música, sus letras y...por lo que representa.
- ¿Y qué representa?
- Un angelito.
Por fuera pienso "Pinche exagerado". Pero una vocecita muy adentro de mi susurra "Te entiendo perfecto, bro. Gracias, muchas gracias."