Inspiración anónima

Ella aparece de pronto en el vagón del metro. Bella, luminosa de piel y de mirada. Busca nuestra atención y la encuentra. Se coloca en un lugar, luego en otro y en otro. Por fin comienza su breve acto de malabarismo y después comienza a actuar. Su femineidad no puede ocultarla ni la terrible facha de pants flojos y camisetas de tirantes. Se convierte en dos personajes en un diálogo. Los ojos ya han dejado de ver a otros, al periódico o al teléfono móvil. Son todos de ella. Ahora cuenta una parábola. Se transforma sucesivamente en un ojo, un oído, una mano y una nariz. Se convierte en poesía. Al final, sonríe y nos recuerda que la palabra es poder. No nos tiene que pedir nada, hace rato que se lo debemos.

Te irá muy bien, amiga anónima. Te mereces todos los aplausos y las monedas del mundo. Por cierto, a veces, pocas, me siento como en tu historia:

Dijo el ojo: Allá a lo lejos veo una montaña, envuelta en un manto de niebla azul.
Entonces, le contestó el oído: No puedo escuchar ningún ruido ni rumor de montaña. No, no hay nada.
Y dijo la mano: ¿De qué hablas? No puedo tocar nada que se sienta como montaña. Definitivamente no hay ninguna montaña por aquí.
Contestó entonces la nariz: No, no percibo ningún olor a montaña. No existe esa montaña que dices.

El ojo entonces miró hacia otro lado y el resto de los sentidos dijeron entre sí: El ojo debe estar volviéndose loco.

Soy un ojo.